La République naît dans le bordel, mais elle naît. Couder, 1848 : Le Serment du Jeu de Paume.

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Lettre ouverte de la Jeunesse, par la Jeunesse,
pour la Jeunesse

« Personne, aucune puissance, aucun être humain, n’a le droit d’énoncer envers moi des exigences telles que mon désir de vivre vienne à s’étioler […]. Car, tant que je ne me laisse pas écraser par le nombre, je suis moi aussi une puissance. Et mon pouvoir est redoutable. »
Stig Dagerman

Je ne suis membre d’aucun parti, d’aucune association, je ne suis que citoyen. Mais si je m’adresse à la Jeunesse, c’est de plein droit : je la connais, je la côtoie, j’en fais partie et je l’admire. C’est en son nom que je voudrais parler. C’est avec elle et pour elle que je veux discuter du futur que nous partagerons. Je le fais en tant que jeune citoyen français, mais je voudrais pouvoir m’exprimer, au-delà de toute barrière d’âge et de toute frontière, en citoyen du monde.

Nous sommes le moteur des révolutions

Je sais notre inexpérience et notre malléabilité, je sais notre capacité à nous égarer, à renouveler les erreurs du passé. Je sais à quel point nous sommes influençables ; d’autant plus que nous sommes précaires, d’autant plus que nous sommes fragiles. Mais notre énergie, notre grande force résident précisément dans nos faiblesses : sans expérience, nous sommes plus aptes à nous libérer des préjugés ; sans certitude, nous sommes capables d’innovation ; instables, nous avons cet avantage décisif de pouvoir nous mettre en mouvement sans prévenir et de tout emporter avec nous dans un formidable élan vers l’avenir.

C’est à nous de réaliser aujourd’hui les changements que nous espérons, car nous sommes le moteur des innovations et des révolutions. C’est à nous de marcher vers le lendemain, dans l’incertitude du devenir, mais avec espoir et détermination. J’aimerais pouvoir parler en notre nom à tous, mais ce serait une tâche impossible : nous sommes une masse inouïe d’individualités, multiple, foisonnante. Pourvu que nombre d’entre nous se reconnaissent dans mes propos, y réagissent, et m’enrichissent en retour de leurs contradictions. Voilà tout ce que je souhaite. Si je parviens à être entendu par la Jeunesse, je souhaite aussi que chacun s’y retrouve pour en avoir un jour fait partie.

Un changement de société s’impose

Tous les indices sont aujourd’hui rassemblés pour nous indiquer qu’un changement de paradigme est en cours. Un changement de société s’impose : nous le voyons chaque jour autour de nous, dans notre quotidien. Nous le comprenons dans les médias, nous le lisons dans les événements qui ébranlent le monde, la matière, les peuples et les gouvernements.

Notre désespoir et nos inquiétudes, nos égarements, le désintérêt que nous affichons parfois pour la chose publique, tout cela, ne l’imputez pas à notre jeune âge : demandez-vous plutôt si notre mal-être, l’échec scolaire, les difficultés d’insertion sociale et professionnelle, le chômage, la violence, la dépression et le suicide ne sont pas symptomatiques d’un mal plus profond, un mal qui serait à la racine de notre modèle de société.

Ce mal a un nom et un visage, n’en déplaise à certains, qui craignent peut-être de le regarder en face de peur d’y trouver leur propre reflet et de s’y reconnaître. Je le nomme sans tabou : ce mal, c’est la corruption des principes fondamentaux de la République, c’est l’effondrement de la démocratie face au pouvoir croissant de la finance. Et la Finance aussi a un nom : c’est le Marché. Elle a surtout une foule de visages impersonnels : bourses, banques, financiers, multinationales, lobbies… et si tous se ressemblent et arborent la même grimace, c’est que tous se cachent derrière le même masque : celui de la social-démocratie occidentale. L’ennemi de la République et de la démocratie avance donc à découvert. À la vérité, nous le savions depuis longtemps, mais nous avons trop longtemps laissé faire. Il n’en est plus question.

Message à nos dirigeants :

Mesdames, Messieurs, occupants ou candidats à de hautes fonctions d’État, dans de nombreux pays d’Europe et du monde, je vous juge maintenant avec toute l’impétuosité de la jeunesse : vous n’êtes plus dignes de votre fonction si vous laissez ou placez des nations souveraines sous le contrôle de la finance ! Comment pouvez-vous vous ridiculiser de la sorte, faire des courbettes élégantes devant l’opinion publique, pour ployer ensuite franchement le genou jusqu’à terre, et abdiquer, capituler sans résister une seconde à la finance ? C’est vous-mêmes qui, en refusant de lui résister, par votre silence ou votre inaction, lui accordez ce pouvoir dont elle abuse. Vous lui avez accordé la possibilité de monter sur ce trône illégitime, et c’est vous maintenant qui travaillez à l’y maintenir au prix des efforts, de la liberté, du sang et des larmes du peuple. Rendez-vous compte que votre attitude est indigne des fonctions qui sont les vôtres quand, prétendant agir au nom de l’État, au nom du peuple souverain d’une nation entière, au nom de ses citoyens, vous prenez, en leur nom, sans prendre la peine de les consulter (ou pire, en les ignorant !) des mesures graves, aux conséquences lourdes et durables. Cela, en France, sous prétexte d’un vote quinquennal, alors que le principe constitutionnel de la République Française veut qu’elle soit un « gouvernement du peuple, par le peuple, pour le peuple » ! Prenez-en conscience et agissez en conséquence, ou disparaissez ! Vous avez besoin de nous pour exister, nous n’avons pas besoin de vous pour vivre.

« Je ne voterai plus pour vous »

Mesdames, Messieurs, qui vous soumettez à la Finance, je ne voterai plus pour vous !

Je ne voterai pas pour vous. Je fais table rase de mes convictions passées, de mes préjugés, parce qu’en dépit de toute appartenance partisane, je veux voter selon ma seule conscience ! Je ne voterai pas pour vous parce que vous n’en êtes pas dignes. Je ne voterai pas pour vous, car je veux à tout prix conserver ma liberté de choisir le monde dans lequel je vais vivre, et celui que je vais léguer à ceux qui viendront après moi.

Je ne voterai pas pour vous qui vous soumettez à la Finance, car je crois qu’au lieu de la concurrence et des échanges marchands, au lieu de la cupidité et de la volonté de puissance, ce sont l’éducation, le savoir, la créativité, et par-dessus tout l’aspiration de l’Homme à la paix et au bonheur qui doivent, au-dessus de tout, rester libres, et non faussés !

Je ne voterai pas pour vous car je souhaite pour nous tous et pour tous ceux qui nous suivront dans l’aventure humaine construire un autre modèle de société que celui dans lequel j’ai grandi. Car trop d’entre nous sont victimes d’une idéologie qui, au nom de la « liberté », bride la créativité, écrase les cultures et altère notre désir de vivre. En vertu de quoi le Marché — invention récente dans l’histoire de l’humanité, demeurerait-il maître du monde, des nations et des peuples ? Pourquoi et dans l’intérêt de qui devrait-il être placé au-dessus de tout et de chacun, comme une cage opaque, et de quel droit serions-nous maintenus dans cette caverne d’où nous ne voyons que l’ombre du monde véritable, l’ombre d’une démocratie réelle, porteuse et protectrice des libertés fondamentales de l’Homme ?

Je ne voterai pas pour vous car je veux pouvoir penser totalement par moi-même, jusqu’aux limites de ma conscience et de mon esprit, et pas seulement dans le carcan du Capital. Je ne voterai pas pour vous, car je veux que nous puissions vivre libres et égaux, tels que nous naissons : en tant qu’individus singuliers, uniques, tous différents mais semblables. Cela, quelle que soit la culture dont nous héritons par la naissance ou l’éducation. Et je proclame qu’il nous faut pour cela élire la Fraternité comme la première de nos valeurs. Elle seule n’a pas été retenue par le système libéral, pour une bonne raison : il repose sur son contraire, la concurrence libre, et non faussée !

Réaffirmer les valeurs républicaines : Fraternité, Égalité, Liberté.

Nous ne voterons pas pour vous car nous voulons replacer au cœur des valeurs de la République, non pas l’individu mais la collectivité, en vertu de la Fraternité : quand la richesse d’un pays n’a jamais été aussi grande, on doit attendre de lui qu’il en fasse profiter le plus grand nombre, et que chacun avec lui soit solidaire des démunis. Les ravages de l’individualisme sont incontestables et il nous appartient d’y mettre un terme, dès aujourd’hui.

Nous ne voterons pas pour vous car nous voulons servir non pas le capital, mais la société, en vertu de l’Égalité : de quel droit quelques-uns continueraient-ils à tirer la plus grosse part sinon l’ensemble des bénéfices du travail de tous ? Chacun sait quelle part infime de la population du globe profite de la crise actuelle, tandis que la majorité survit avec de maigres moyens, et qu’une grande partie de l’Humanité continue de mourir de faim. Nous voulons replacer l’Homme au cœur de l’humanité, c’est pourquoi il faut d’abord en chasser la Finance !

Nous ne voterons pas pour vous car nous voulons revaloriser non pas le profit, mais le travail, en vertu de la Liberté : quand la production est asservie aux caprices des actionnaires, le travailleur voit son œuvre se dissoudre dans la masse immatérielle du Capital, et s’évanouir bientôt dans des paradis dont il ne verra jamais la couleur. Cela est intolérable. Aucun être humain ne devrait être asservi à son travail ou à son employeur au point que sa vie en pâtisse.

Du monde de la Finance à celui de l’Homme.

Ce monde est accessible : il nous suffit pour l’apercevoir de regarder au-delà des œillères qui entravent notre vision. Libérés de l’individualisme aveuglant et de la cécité mercantile, ne voyons nous pas immédiatement que la spiritualité, la science, l’art, l’amour, la compassion, et tant d’autres valeurs nobles valent chacune cent fois, mille fois celles qui dirigent aujourd’hui notre vie ? La compétitivité, le profit, la marchandisation…. sont-ce bien là les valeurs que nous voulons promouvoir, que nous voulons porter et transmettre, et sur lesquelles nous voulons fonder le vingt-et-unième siècle ?

En vertu de quel principe devrait-on accepter que l’économie gouverne non seulement nos existences, mais contrôle également nos désirs et nos peurs, jusqu’à nous dicter nos choix ? Le libéralisme et la publicité, dont le but commun se résume aujourd’hui à maintenir l’équilibre précaire du système financier, ne nous laissent pour toute liberté que le choix de la marchandise à consommer et celui du produit à vendre. Est-ce au nom de cette liberté-là que nous avons renversé la Monarchie, traversé la Terreur, subi la Guerre et l’Occupation ?

Rien ne devrait nous empêcher de voir plus loin que ce prisme idéologique, et ceux qui nous accuseront de n’être que des utopistes sont ceux-là mêmes qui, dans leur intérêt ou malgré eux, cherchent à nous contraindre à cet asservissement. Eux-mêmes devraient bien se rappeler que le système capitaliste et libéral qu’ils défendent contre vents et marées est né avant toute chose de deux grandes utopies, dont les principes ont été depuis corrompus : la Révolution républicaine, et la philosophie des Lumières. J’en appelle à l’espoir, à l’utopie, et à l’absence de déterminisme en matière d’idées : le changement est possible, il est déjà en marche, car le système capitaliste s’effondre sur lui-même.

L’indignation ne suffit plus

Nous, jeunesse citoyenne du monde, de l’Europe, jeunesse française, immigrée, jeunesse à laquelle l’indignation ne suffit plus et qui appelle à la révolte, voulons démontrer qu’une autre République est possible. Nous voulons prouver que les peuples des démocraties occidentales peuvent se soulever sans verser de sang ni de larmes : en prenant les urnes contre le Marché, comme on a pris par le passé les armes contre la Monarchie.

Nous, jeunes, citoyens, occupants du sol français, pouvons dès aujourd’hui choisir de construire ensemble une nouvelle République. Nous avons le pouvoir de mettre en place une démocratie véritable, qui nous rendra en retour ce qui nous revient de droit : le pouvoir de décision, le pouvoir politique sur notre société et notre économie. Qu’on ne cherche pas à nous faire croire que cela est impossible : les gouvernements sont faits pour se succéder et les institutions pour être changées. Nous, indignés, révoltés, citoyens, peuples souverains à l’intérieur de nos limites, savons tous qu’un changement est possible, et nous affirmons d’une seule voix qu’il est devenu urgent et indispensable.

En définitive, nous refusons l’alternative du vote contre, ou contraint. Nous ne serons pas des machines électorales. Nous voterons selon nos convictions, pas pour un Homme, mais pour des idées. Pas pour un parti, mais pour une cause. Pas contre un système en crise, mais pour un autre.

Nous voterons en exerçant notre pleine liberté de citoyens : sans tenir compte du tapage médiatique, sans tenir compte des sondages, que nous savons trompeurs par expérience, sans regarder les fantômes que l’on brandit pour nous faire peur, sans écouter les mensonges que l’on profère pour nous séduire.

La révolte est en marche

Mon appel est le suivant : indignons-nous, en premier lieu, et puis révoltons-nous ! Prenons pleinement conscience que la Crise n’est pas économique et financière comme on nous le répète sans cesse, mais sociale et politique.

Cultivons-nous, alertons-nous, soulevons-nous et prenons les urnes, massivement, chaque fois que l’occasion se présentera — mais n’en restons pas là ! Il nous appartient de mettre également notre énergie et notre créativité au service d’idées et de causes, de les incarner, de les porter sur le devant de la scène publique et politique, et de ne nous en défaire sous aucun prétexte.

Le vingt-et-unième siècle ne sera pas celui de la ruine ou du désastre, mais celui d’un nouveau modèle de développement social et économique, porté par une forme nouvelle de démocratie, citoyenne, souveraine et exemplaire.

Je souhaite à tous ceux qui se reconnaîtront dans mes propos qu’ils puissent faire de même : reconnaître leurs convictions, les confronter au monde et leur donner un sens. Parce que l’avenir nous appartient à tous, et qu’il appartient à chacun d’entre nous de le faire advenir, j’en appelle à la formation d’une Assemblée Constituante.

Pour toutes ces raisons, et plus encore, je voterai pour le candidat du Front de Gauche, Jean Luc Mélenchon. Pas pour un homme ni pour un parti, mais pour les idées qu’ils défendent et pour le changement de société qu’ils proposent. Pour la première fois dans ma vie d’électeur, j’irai voter avec conviction et avec enthousiasme : pour quelque chose en quoi je crois.

Le 17 février 2012

Max DESPIN,
Étudiant, 22 ans

La citation de Stig Dagerman est tirée de son ouvrage : Notre besoin de consolation est impossible à rassasier (Vårt behov av tröst, © Norstedt & Söners, Stockholm, 1952 ) Traduction française de Philippe Bouquet, coll. essai, Actes Sud, 1993 (ISBN 978-2868693341). Texte en français disponible ici.

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Goethe et Schiller sur Wikimedia Commons.

Bien. On ne peut pas tous les jours s’amuser aux dépens du Front National, qui n’a de front que le mot, et bien peu de plaisirs à offrir ; il est parfois nécessaire, au hasard d’une rencontre édifiante, d’en partager les bienfaits ; c’est tout de même plus intéressant qu’une lepénerie ou une sarkouillonnade même bien musquée aussi n’hésitons pas : voici ce que j’ai découvert dans quelques pages des Souvenirs d’Allemagne de Victor Cousin, journal vif qui se lit tout seul.

L’on n’est pas toujours aussi réfléchi qu’on en donne l’air, ni aussi sage ou conséquent, ayant fait la part des choses. Par exemple il est rare le bonheur d’être libre en toi-même, d’être forteresse si assurée de ton petit cœur que te voici, en amitié, rendu ou rendue au point d’être capable d’applaudir aux réussites d’un esprit compagnon sans les jalouser, alors même qu’elles portent de l’ombre à ta propre gloire si tu en as. Quand un tel moment arrive, c’est alors qu’il faut tendre son tablier à la manne qui descend ; soyons attentifs.

Victor Cousin, jeune encore, visitant Goethe en 1825, s’étourdit devant l’astre bienveillant, et revient le visiter, ébloui, dès que possible. Le voici presque abonné à la maison. Un jour, dans les appartements de la belle-fille : « Elle m’a confirmé ce qu’on m’avait dit de la tendre amitié que Goethe avait eue pour Schiller. Rien de plus rare que l’amitié entre des gens de lettres qui poursuivent la même carrière, et se proposent le même but que chacun d’eux voudrait bien atteindre seul. » Schiller, si jeune, si prometteur, flamboyant déjà et bientôt génial, mais s’orientant mal, s’éparpille et s’enfonce dans des travaux de peu de fruit. Goethe, dont l’orgueil n’a rien à gagner et beaucoup à perdre, passe outre sans un regard pour ces tentations ineptes et se régale à conseiller l’étoile qui se lève. Le voici tuteur : « … il ne lui déplaisait pas de voir son ami s’élancer en jeune homme vers un idéal trop souvent chimérique : il le ramenait doucement sur la terre, en lui laissant ses ailes et en lui apprenant seulement à mieux diriger son vol. Car il est bien convaincu que chacun doit rester lui-même, qu’il faut perfectionner mais non pas changer sa nature etc. »

Comme cette pensée est belle. Comme elle est juste ! Comme elle est féconde. Continuons : « Madame de Goethe m’apprit que son beau-père conservait avec soin sa correspondance avec Schiller. […] On y verra, me dit-elle, ce qui ne s’est jamais vu : deux rivaux, et quels rivaux ! se faisant tour à tour disciples l’un de l’autre. Au fond Goethe est le maître, malgré les efforts qu’il fait pour n’en pas prendre le ton, et Schiller y montre la docilité d’un écolier sublime. Qui n’a pas lu cette correspondance, ne connaît tout entiers ni Schiller ni Goethe. »

Voilà qui donne envie. On se tiendra mieux, écrivain, après avoir lu ces deux-là. Dans le même ordre d’idées, je conseille, encore tout vibrant de cette lecture, d’étudier la correspondance entre Henry James et Robert Louis Stevenson, telle qu’elle a été publiée par Michel Le Bris chez Verdier en 1987 sous le titre d’Une amitié littéraire ; en voilà deux encore que tout sépare du côté des acquis, mais attirés par la même lumière, fouettés des mêmes nécessités, talentueux également, respectés et se respectant, appréciant cette fraternité inattendue jusqu’à ne plus pouvoir vivre sans elle, fût-ce au prix de messages qui traverseront une demie planète et des semestres entiers.

Victor Cousin, juillet 1831 : « …traversant de nouveau Weimar pour aller en Prusse remplir une mission relative à l’instruction publique, je revis Goethe une dernière fois et aux prises avec la mort. » Goethe s’éteignait doucement, gentil toujours, mais parlant à peine, pensant très peu, devenu presqu’incapable d’exprimer ses sentiments ; puis il ne pensa plus, ne parla plus, et mourut quelques mois après, ayant poliment salué tout son monde.

Voilà. Et je vous prie de bien vouloir me pardonner pour cette vilaine trombine qui s’étale juste au-dessous, multicolore et venimeuse.

Marine le Pen sur Wikimedia Commons. Image libre de droits mais interdite, tout en étant autorisée. En plus, je l'ai tripotée pour la rendre plus intelligible.

Bonjour ô vous l’honneur de la France !

Comme vous le savez, notre parti a vocation à rassembler tous les racistes de France, tous ceux qui n’aiment ni les youpins, ni les nègres, ni les crouilles ni aucune autre espèce, ou race, de termites. Cependant, il est désormais interdit de dire du mal de nos bons amis les Juifs, que nous avons toujours honorés comme il se doit, ainsi que le montre notre belle histoire. C’est bien embêtant pour ceux d’entre nos militants qui ont encore au fond de leurs caves un petit autel à notre Maréchal préféré, mais il nous faut aujourd’hui renier ce héros afin de ne pas être ostracisés et confondus, ce qu’à Dieu ne plaise, avec de l’Extrême-Droite.

Fort heureusement, et pour encore une génération je pense, nos chers adhérents sont invités à se lâcher sans retenue après les négros et les arabes, qu’il faut en toute occasion confondre avec les étrons, dont ils ont soit la couleur soit les odeurs, et le caractère salissant. Mais il faudra toutefois n’en pas dire du mal, car sinon nous serons obligés de courageusement faire comme Saint-Pierre, et nous vous renierons en direct, en qualifiant vos dessins amusants d’horreurs racistes. Vous voilà prévenus.

Comme de bien entendu, nous trouvons que la Droite française n’est pas assez à droite, malgré son fichier pétainiste des gens honnêtes et sa propension à chasser les vermines ; c’est la raison pour laquelle nous sommes à sa droite à elle, avec notre offre généreusement musclée et bien couillue de France aux Français, où la seule place qu’on accordera aux communistes sera de s’installer dans la poubelle.

Cependant, pour bien assouplir le cerveau de ceux d’entre l’UMP qui viennent chez nous par dégoût de la Gauche et de la Droite molle, nous reprenons dès que c’est possible les plus fameux arguments de nos adversaires lesdits communistes, même si nous n’en comprenons pas bien le sens : l’essentiel ici étant d’accueillir nos fugitifs de Sarkozie avec un épouvantail repeint en rouge brique, sous la figure d’un Mélenchon en carton qui les ravira certainement. À celles et ceux qui se demandent bien quels sont le but et l’efficacité de cette manœuvre inquiétante, nous répondrons que nous n’en savons rien, et que notre cerveau, ou cervelas, étant réputé contenir aussi peu de neurones que celui d’un poisson rouge, il nous a semblé pertinent de vous entraîner à encaisser toutes sortes de surprises contradictoires, afin d’être fin prêts à tout ce qui pourra surgir du mois d’avril : sans doute un beau poisson.

Vous l’aurez compris : nous sommes contre les gauchistes. Mais nous le sommes encore plus qu’eux, et nous allons même jusqu’à voler leurs plus signalés ouvrages pour les exposer chez nous, ce qui ne manquera pas de vous charmer, ô mes beaux électeurs, quand vous découvrirez en bonne place sur notre site quelques fiers discours d’un marxisme très orthodoxe. De la même manière, nous sommes contre toute espèce de protection sociale mais nous adorons et la Sécurité Sociale, et les syndicats (ce repaire de rats), et surtout la retraite à 60 ans, dite « retraite à la carte » car c’est tout-à-fait la pas même chose, non non non et même que si. Nous sommes tout et n’importe quoi, nous sommes la figure vivante et éternelle de la diversité culturelle, ayant toutes sortes d’avis bien tranchés sur tout, et n’en changeant que lorsqu’on nous invite à le faire.

En somme, nous vénérons, au pays des salades, celle dite de Macédoine. Et moi, Marine Le Pen, fille du peuple, baptisée Marion Anne Perrine pour bien montrer que dans ma famille nous sommes des prolétaires fiers de nos origines, je vous enjoints, mes chers électeurs, à ne pas avoir peur du vide, à nous faire confiance, et à faire un grand pas en avant pour que la France tournicote enfin librement sur elle-même en sautillant, gesticulante comme un Sarkozy remonté à bloc, n’allant nulle part mais y allant d’un bon pas. Vive la France, vive tout, vive rien, vive n’importe quoi et mort aux fachistes.

Une forteresse sur Wikimedia Commons, dont j'ai perdu la source.

Ce billet a été publié sur Blogspot le 24 février 2011. Je le réédite aujourd’hui sur WordPress après la prestation de François Fillon sur #DPDA, qui fut très guéantiforme ; mes amies-amis, l’immigration n’est pas une malédiction, elle est d’abord un acte d’accusation porté à l’encontre de ces beaux personnages qui veulent nous faire la morale. Le texte qui suit est un extrait du tome 3 du roman Cosmicomedia qui est présenté dans la colonne de droite.

Pour commencer, voici ce que l’on dira, plus tard, de notre époque présente :

En ce temps-là, l’Europe se débattait dans les affres de la récession. Elle tâchait de sauver le peu de confort que ses habitants avaient gagné au terme de longues batailles, et qu’ils perdaient jour après jour, en acceptant d’être raisonnables et de ne pas se révolter tandis qu’on les escroquait de toutes les manières en agitant devant leurs nez grelots et matraques, désirs et culpabilités.

Dans bien des endroits situés à l’extérieur de l’Occident, la vie était infecte, puante, pleine de balles, de moustiques, de corruption et de massacres ; les honnêtes gens qui vivaient là ne rêvaient que de notre territoire, qu’ils voyaient comme un paradis, une panacée, une terre de lait et de miel. Ce que, malgré toutes ses dégringolades, il était encore un peu, puisqu’on y survivait plutôt facilement. Entre autres pays de cocagne, la France, l’Italie, l’Espagne, l’Allemagne et l’Angleterre attiraient ainsi chaque année des dizaines de milliers d’immigrants prêts à tout risquer, puisqu’ils avaient déjà tout subi.

Souvent c’étaient les plus courageux, les plus éduqués qui s’en allaient, refusant l’esclavage dans les mines, fuyant les massacres perpétrés soit par les forces rebelles, soit par les armées gouvernementales, soit par les escadrons de quelque multinationale ; ils fuyaient le racisme des milices, le racket des gangs, la mainmise des mafias, la toute puissance d’une famille de goinfres.

Ils étaient la fine fleur du tiers-monde, ou le dernier espoir d’une grappe de déshérités accroupis dans des gravats, quelque part dans une vallée emplie de combats. Ils ne supportaient plus l’horizon de leur vie, bouché sans appel par un insurmontable colmatage fait d’impunité bien grasse et bien défendue. Ils savaient lire, écrire, compter ; ils savaient penser sans béquilles ; ils avaient des diplômes d’infirmière, de comptable, ils avaient fait des études de droit, ils étaient mécaniciens, chauffeurs de taxi-brousse, dentistes. Ils portaient sur leurs épaules les rêves de toute une famille qui s’était cotisée, saignée à fond pour offrir à leur champion le viatique, le maigre pécule, les quelques centaines d’euros – une fortune vertigineuse – qui permettrait de traverser le Sahara, la Méditerranée, le Kurdistan.

En chemin, ils étaient battus, enfermés, trompés, escroqués, torturés, volés et violés. Quelques-uns mouraient, beaucoup échouaient pour toujours dans des purgatoires : bordels, camps de travail forcé, villages d’esclaves.

Ceux qui, en Afrique, sur les routes de l’est, parvenaient à franchir le Sahara, on les mettait par centaines sur des épaves qu’on leur faisait acheter très cher, et on les lançait, comme ça, à travers la Méditerranée ; le moins empoté prenait la barre. Le moteur, une merde sans huile ni beaucoup d’essence, fonctionnait généralement juste assez pour tomber en panne loin de tout secours possible. Ceux qui parvenaient à force de chance et de volonté à poser un pied en Europe étaient véritablement des miraculés, échappés de toutes sortes d’enfers.

Sur les routes de l’ouest, d’autres reptiles sans âmes les entassaient sur des bateaux qui semblaient destinés, là encore, à sombrer, et qui sombraient généralement. Parfois, quelques-unes de ces barques dérivaient près des Canaries, et la Garde-Côtes espagnole récupérait, dans l’enchevêtrement des corps déshydratés, deux ou trois survivants marqués à vie.

Sur les routes de l’est comme sur celles de l’ouest, il arrivait cependant qu’un groupe entier d’immigrants réussît à débarquer sans drame. Ce genre d’exploit alimentait la légende selon laquelle la traversée était sans gros danger. Cependant, ils étaient, dans bien des endroits, reçus comme des chiens.

Continuons avec une brève histoire des aïeules de mes enfants :

Toutes petites, elles ont fui la terreur rouge des Bolcheviques ; l’une, on lui a tué ses parents devant elle : des bourgeois, race toxique. L’autre, parents massacrés eux aussi, elle-même suffisamment titrée pour être une cible de choix, mise en catastrophe entre les mains d’une gouvernante et jetée sur les routes, solidement lestée de bijoux, puis dépouillée, abandonnée dans une auberge sans un radis.

Mineures, déterminées à survivre, seules plus ou moins. L’histoire est confuse, les chemins s’entrelacent, des souvenirs restent bloqués, emportés aujourd’hui dans la tombe. Odessa, Istambul. Les années passent. On est danseuse de cabaret, couturière, on vibre aux rythmes des orchestres tziganes, aux fanfares allemandes. Split, Belgrade, Sarajevo. Paris. À Paris on ne les a pas refoulées.

En chemin, l’une passe quelque temps avec un architecte yougoslave, à construire des barrages pour Tito. Puis revoici la bougeote. Plus tard elle accouchera d’une fille, en France, qui sera mise en pension chez un vieux monsieur, immigré lui aussi, réfugié d’un autre ancien massacre. Voilà pour la comtesse. L’autre aussi fera un enfant, un garçon, dans une famille d’exilés où l’on est ingénieur de père en fils. Compagnie de taxis, par conséquent. Le fils fait des hautes études. Ingénieur à nouveau, comme jadis en Russie.

Mariage des deux enfants : la fille de l’une dit « oui » au garçon de l’autre ; à cette occasion, les deux dames se rencontrent. L’une aime les chiens, l’autre les chats. Alors voici Grand-mère Chien, voici Grand-mère Chat, pour toujours.

Les enfants ont des enfants. De ceux-ci naîtra ma compagne, parisienne jusqu’au trognon, et puis, tout au bout du rameau, avec moi en pièce rapportée, mes gosses. Figurez-vous que ces deux-là sont Français, comme leur mère, mais pas comme leur grand-mère la fille de madame Chat, qui, ayant un jour perdu ses papiers, fut déclarée apatride, ne pouvant prouver qu’elle était née en France. Le petit Sarkozy était alors ministre de l’Intérieur.

Il fallut tout un scandale pour faire plier la préfecture. Aujourd’hui, elle ne plierait pas, et madame se retrouverait à Moscou. Mais l’accepterait-on là-bas ?

D’Afrique on n’accepte pour ainsi dire plus rien…

Et l’on refoule à tour de bras. Jusqu’à ces derniers temps, Lampedusa refoulait en Libye. l’Europe, se débarrassant de ses clandestins dans ce riant pays, ne peux pas ignorer que les Noirs qu’on vient d’éjecter y sont parqués dans des camps abominables, qu’on vide régulièrement dans le désert. À la frontière avec le Niger, parfois les camions s’arrêtent : ceux d’entre les expulsés qui ont encore quelque argent restent à bord, mais ceux qui n’en ont plus descendent. Après ce joli tri, les camions font demi-tour, et larguent les heureux survivants dans un endroit discret, mais vivable, avant de rentrer à vide, mission accomplie.

Les organisateurs de ce beau racket ont donc, dans l’affaire, touché de l’argent, économisé beaucoup d’essence puisque les camions ne sont pas allés jusqu’à leur destination officielle, et ils s’offrent encore le petit plaisir de harceler ceux-là mêmes que les conducteurs viennent de libérer, en mettant flics ou bandits à leurs trousses. Dans ces fructueuses combines, policiers et gardiens de camps sont, dit-on, mouillés jusqu’au képi. Il y a comme ça, dans le sud libyen, une couche fossilifère en formation.

Du temps de la coopération avec notre bon ami le gardien du Sahara.

Forteresse Europe :

Elle crée de la misère au loin en soutenant des régimes abominables, et radote en même temps on ne sait quelle bêtise à propos de Droits de l’Homme. Elle extermine tous les acteurs des économies locales par diverses mesures votées dans le confort soyeux du Parlement, et refuse ensuite d’assumer les foules de fuyards que ces marmites de sorcières – qu’elle a elle-même créées et entretient – dégorgent à plein bouillon. Heureusement la muraille est là, avec ses pièges anti-personnel semés par évidemment personne, avec AQMI, avec la Libye, avec l’eau vorace de la mer, avec les camps, les mines de sel, avec les bordels perdus au milieu de nulle part.

Voyez donc le courage qu’il faut pour tenter l’aventure malgré tout, quand vous savez que la mort, qui vous a décimés à l’aller, vous massacrera au retour si vous avez la malchance d’être sélectionnés pour le Sahara.

Cette destruction des humains au fond du désert, c’était jusqu’à présent une des activités occultes du Centre d’Identification et d’Expulsion de Lampedusa ; les fonctionnaires qui désignaient tel ou tel pour le voyage en enfer ne pouvaient prétendre l’ignorer. Cependant, pour franchir le pas de la désobéissance, il leur manquait, et leur manquera toujours, d’être mis en face des ossements de ceux qu’ils trient.

Espérons que maintenant les choses évoluent, et qu’en amont de ce processus démoniaque, ceux qui nous gouvernent arrêtent de ruiner les gens au loin, avant de les faire égorger, sous le fallacieux prétexte de ne pas nous faire payer notre platine trop cher, et de soutenir les exportations du Nord en détruisant les économies du Sud. Pour cela mes amis-amies, il faut voter, et que votre bulletin soit comme un virulent coup de pied au derche de cette Europe arrogante et décatie, surpuissante et venimeuse, mais morte avant d’être née, et qu’il faut resusciter. Car notre Europe à nous les humains, ne se lèvera pas si nous, peuple de France, ne donnons pas l’exemple en nous mettant tout simplement au service de l’honneur, et de la morale de nos mères.

Sources et documentations :

Rapport Libye 2007.
Voyez page 23. D’une manière générale, le blog fortresseurope n’est pas inutile à lire ; multilingue, avec videos, textes, sons et photos, son contenu n’a pas encore été démenti.

Un livre de Fabrizio Gatti :
Bilal sur la route des clandestins. Liana Levy 2008. ISBN 978-2867464799.

Bradleyolin of Flickr: Trench worker in Mexico City, 2007. Détail retouché de l'original.

Voici un recueil de souvenirs issus d’un blogue-journal publié sur Mediapart et en d’autres lieux, où l’auteur raconte sa plongée, contrainte par les nécessités du temps, forcée, subie mais finalement réconfortante et enrichissante, dans le milieu des agents de nettoyage. Si ce n’était là qu’une expédition touristique pour ramener du cliché qui sent bon la sueur de prolo, on serait en droit de me cracher au visage. C’est pourquoi je vous dis : braves gens, ravalez votre salive, car voici non seulement un petit train de tableaux édifiants, mais aussi une apologie, un éloge et une proposition. Quand on est au-dehors, on ne se rend pas compte.

J’ai imaginé qu’un lectorat de gauche ne serait pas tout à fait inintéressé à l’idée de lire de quoi nourrir un peu plus son désir de changement, par la mise en mots, à la base même de ce désir, d’une exigence morale toute simple et qu’on ne peut refuser de voir qu’au prix de sa conscience.

Entretien entre le lecteur Laurendeau et l’auteur Berger

Laurendeau : Allan Erwan Berger votre recueil de textes traitant par le petit bout de la lorgnette de la condition humaine du prolétariat non tertiaire sous civilisation tertiarisée frappe tout d’abord par sa date de parution : 2012. Quelque chose me dit qu’il ne s’agit pas de commémorer le naufrage du Titanic (encore que). Sans qu’il soit possible de vous accuser de produire un texte de conjoncture (nous y reviendrons), il reste que l’obligatoire et inévitable polarisation politique en France dans la mouvance des présidentielles se raccorde directement à la démarche descriptive et critique de votre nouvel ouvrage. Ce lien organique entre ces deux événements, comment le décririez-vous ?

Berger : Je pense qu’il est licite, au contraire, d’affirmer que voici un texte typiquement de conjoncture ; désespérément marqué par elle, poissé, nourri de ses emmerdements. Et donc nous y reviendrons. Mais ce n’est pas un texte de circonstance ; je ne me greffe pas au défilé de la contestation pour essayer de gagner du fric dans le sillage des orateurs de gauche. Simplement, partout, l’évolution du monde engendre une multitude de réactions de résistance et d’indignation, et des prises de conscience sans nombre de l’incroyable injustice qui règne sur la planète entière, injustice qui se répand sans autre frein que la propre corruption de ses bénéficiaires. Parmi toutes ces réactions, il y a, petit glapissement, Invisibles et tenaces.

Alors : lien avec les présidentielles… Le hasard veut que celles-ci aient lieu cette année en France, au plus critique des crises, à cheval même sur le pivot dont nous avions redouté l’approche à propos de Cosmicomedia. C’est donc au moment où tout son passé bascule, où tous ses édifices s’effondrent, que le peuple français est appelé à choisir un nouveau timonier.

Jamais une élection présidentielle n’a été aussi particulière sous la cinquième République : les enjeux sont énormes ; le clivage total ; la souffrance continue de croître d’un côté, et le mépris de l’autre ; la colère va faire sauter bien des couvercles. Au milieu de ce grand dérangement, je me suis retrouvé, échappé de peu aux extinctions de masse dans l’industrie européenne, obligé de repartir à zéro comme des milliers de gens autour de moi : sans diplômes valables, sans compétences transposables, sans expériences véritablement monnayables, infographiste fragile et nu face à un monde soudain devenu silencieux – tous mes clients ayant explosé en vol, une fois leurs dernières molécules de carburant transformées en vitesse. Je suis donc allé chercher ma pitance dans le dernier endroit où mes deux bras, la seule chose qui me reste, avaient encore quelque intérêt : chez les plus désarmés des prolétaires, là où savoir se tenir debout est finalement la seule condition d’embauche. J’y ai été reçu sans chichis, comme un frère d’allure certes un peu curieuse, un gus fragile qui a bien fait rire, mais d’un bon rire amusé dépourvu de tout jugement.

Comme je ne sais pas me taire, j’ai raconté ce que j’ai vécu. L’Histoire, en virant de cap, a fait que je me suis retrouvé à vivre ce que vivent les plus faibles, qui sont aussi les plus courageux. Ainsi, puisque j’avais agi en conformité avec les exigences du moment, me laissant porter dans ses remous là où il y avait un peu de nourriture, mes paroles se sont trouvées être en conformité, inévitablement, avec celles des orateurs de ce monde invisible où l’on m’a si gentiment accueilli : j’en ai tiré les mêmes mots, les mêmes phrases, les mêmes éclairs. Voici tout à fait un écrit de conjoncture.

Laurendeau : Très bien. L’ouvrage s’intitule donc Invisibles et tenaces et met en scène l’intellectuel (on pense tout de suite à l’intellectuel brechtien par exemple, vous assumez fort efficacement ce décalage observant d’ailleurs) qui travaille comme ouvrier d’une entreprise de nettoyage sur des sites en cours de rénovation ou en construction, et qui nous fait cheminer avec lui dans une série complémentaire de petits récits. Alors avant de passer à la dimension plus sociologique, sociale et humaine de l’ouvrage, restons encore un moment avec 2012. C’est que c’est ouvertement un de vos thèmes. Dans le tableau intitulé Les trois huit, vous jetez le pavé en faisant dire à votre personnage, que ses collègues de turbin surnomment « l’écrivain », ceci : « Alors, comme ça, dans le monde des ouvriers, il paraît qu’on vote Le Pen ? » La réponse qu’on vous expose vaut la peine qu’on s’y arrête quand même une minute.

Berger : Quand j’ai posé cette question, la réaction a fusé, très sèche : « Face à la peine on est tous dans la même peau. » Ce n’est pas moi qui me plaindrai de cette absence totale de discrimination : je connais un Tunisien qui m’a assez souvent sauvé la mise. Alors, évidemment, je ne prétends pas que tous les prolétaires pensent ainsi, car on nous ahurit régulièrement avec des histoires de trains et d’autocars de banlieue remplis de gens désespérés qui avouent plus ou moins ouvertement qu’ils voteront pour l’Extrême-Droite ; mais dans la catégorie des ouvriers de chantier et des nettoyeurs multi-fonctions, on m’a clairement fait comprendre que le racisme y était une inconvenance.

Laurendeau : Je trouve ces observations, sur les choix électoraux de ces travailleurs que vous côtoyez, vraiment fort utiles. Elles remettent certaines petites idées stéréotypées bien à leur place. Corollairement, on ne peut manquer de goûter avec plaisir les émulsions de vues politiques s’exprimant hors du quotidien laborieux de votre personnage narrateur, dans la tourmente par exemple… « Ah, il faut tourner ici. La pluie redouble de férocité, la visibilité est aussi nulle que la grammaire d’un ministre UMP… » ou en visitant de vieux amis gauchistes, au contact desquels qui osera nier que le sarkozysme est au progrès moral « ce que le choléra est à la digestion. » Mais laissons là la politique (toujours un peu politicienne) et venons-en aux riches observations sociétales que vous nous faites partager dans votre ouvrage. Notre civilisation rigidement tertiarisée voit le travailleur manuel comme un être mystérieux, inquiétant, déstabilisant, procédant de l’étrange. Dans vos tableaux, il y a la camaraderie directe et vraie de vos collègues, que vous avez mentionnée en ouverture et dont le tertiarisé, lui, ne sait fichtre rien. Il ne sait absolument rien non plus de ces travailleurs de sang, de nerfs et de muscles qui vont jeter à la casse leurs tables immenses, leurs chaises déglinguées, leurs classeurs et leurs ordis obsolètes, par voyages énormes (l’évocation que vous en faites est saisissante, tant dans ses dimensions descriptives que symboliques). Mais, en plus, il y a aussi autre chose, de très puissant. Ancien infographiste vous-même donc, écrivain, intellectuel, voici que vous traversez, pour utiliser votre image, la « paroi de verre » et soudain, comme des milliers d’entre nous au demeurant, vous vous trouvez à considérer le monde aseptisé et bureau(cra)tique avec le regard de celui qui n’y est plus. Vous découvrez l’incroyable froideur des (encore) tertiarisés à l’égard des travailleurs manuels. Vous nous dites alors : « Pour avoir vécu pendant des années de l’autre côté de la paroi de verre, je pense que cette froideur est principalement la résultante de deux émotions très puissantes qui sont le désarroi et la timidité. Car le mépris est plutôt rare… » Parlez nous un peu de ce regard bilatéral à travers la fameuse paroi. En vous lisant j’ai pensé aux castes de travail du Brave New World d’Huxley. C’est presque comme deux mondes parallèles.

Berger : Ces deux mondes sont ordinairement tenus à distance l’un de l’autre, et souvent s’activent en alternance. Quand le tertiaire travaille, l’autre est au large, dans des endroits où il ne gêne pas et où il a, de toute façon, fort à faire : chantiers, remise en états de locaux, assainissements et nettoyages divers dans des parties communes, enlèvement d’encombrants. Quand, au petit matin, le tertiaire s’éveille dans son lit, l’autre monde est occupé à lui nettoyer son poste de travail, ses rues, ses poubelles. On ne se croise pour ainsi dire pas, et quand ceci arrive, eh bien mon dieu c’est tout simple on n’a rien à se dire.

Car non seulement il y a un fossé culturel – les uns ne vivant qu’au milieu des ordinateurs et des paperasses, les autres ne sachant que parler chiffons, aspirateurs, nettoyages de façade et enlèvement d’ordures – mais aussi il y a un mur. J’ai cru remarquer qu’en effet, le travailleur bas-de-gamme dérange. Il doit générer, dans les cerveaux qui naviguent dans ses parages, plusieurs sentiments : chez les uns, ce sera un sentiment de culpabilité – « Bon sang, ce type nettoie mes urinoirs ! Je pisse dans son travail ! Je n’ai pas l’habitude d’avoir des serviteurs, comment me tenir devant lui ? » – c’était à peu près mon sentiment lorsqu’auparavant je croisais de ces quasi parias. Chez d’autres, c’est net, le sentiment qui prévaut est celui de la supériorité : « La merdasse qui passe l’aspirateur dans ma cantine ne mérite aucune politesse. » De toute manière, nous provoquons du malaise rien qu’en étant vus. Nous sommes un peu sales ?

Par conséquent, le regard que nous portons sur les autres, comme il nous renvoie à ce que nous sommes, n’est pas forcément très joyeux : du coup, il me semble que certains regardent peu, et aussi que d’autres se donnent des attitudes. Mais là, je suis mal placé pour en parler beaucoup car je n’ai jamais réussi à me sentir différent de qui que ce soit, et mon expérience au pays des balayettes est trop mince pour que j’ose en tirer une théorie.

Mais je sais une chose… Jadis j’ai été pompier ; naviguer en uniforme au milieu des civils n’est alors pas un problème : nous y sommes des héros. Tandis que dans les habits du balayeur, il n’y a rien de grandiose à espérer tirer du regard que les autres portent sur toi. Ceci oblige, chez les plus délicats, à se forger une petite indépendance de caractère pour pouvoir circuler sans honte. Chez les insensibles, les blasés, les costauds ou les anarques dans mon genre, les regards qui nous sont portés ne nous font ni chaud ni froid. On sait ce qu’on vaut.

Laurendeau : Et ceci me permet de revenir sur ce que je disais en ouverture. Votre témoignage n’est pas, absolument pas, exclusivement un texte de conjoncture. Sa portée générale (sociologique, sociétale) s’impose inéluctablement. Outre son extraordinaire truculence descriptive, on y trouve une vision très articulée du travail contemporain et du faix émotionnel qu’il impose à tous, à notre époque. Que je cite un seul exemple, montrant à la fois la force de votre style et de votre synthèse : Je repense à ma compagne, qui travaille en tant qu’agent administratif : elle œuvre dans l’urgence, avec vingt dossiers en cours, et d’autres encore plus cruciaux, encore plus pressés qui se rajoutent, perturbant tout, tandis que mille petites choses viennent s’intercaler. On passe cent fois du coq à l’âne, rien n’aboutit que par lassitude ou par miracle, et l’on n’a ni le temps ni l’occasion de se poser une seconde pour contempler le travail bien fait, terminé fini plié tout neuf ; de toutes façons il y aura des modifs. C’est un univers où l’on ne tient que par volonté ferme. Nulle satisfaction ne vous sera concédée. La crise de l’exploitation capitaliste (dont l’évocation que vous faites ne se réduit pas à vos manifestations de solidarité ouvrière mais les incorpore à une critique radicale de l’arnaque capitaliste contemporaine – votre intercalaire intitulé Histoire d’une entourloupe est très parlant sur la question), la crise du Capital donc, n’est-elle pas en train de s’amplifier d’une crise du Travail, notamment (mais, vous en témoignez aussi, non exclusivement) du travail tertiarisé ? Le degré d’écœurement lancinant, de dégoût structurel,  de ras-le-bol pandémique, de détresse chronique face à la ci-devant vie de bureau atteint des sommets inégalés à notre époque. C’est un indice de faillite inouï ça, non ?

Berger : Inouï c’est beaucoup dire ; j’ai pour ma part l’impression d’avoir toujours vécu avec le gouffre béant dans l’avenir. Car après tout, ce n’est pas comme si nous n’avions jamais eu de Cassandres pour nous préparer aux démolitions actuelles. Nous avons été très avertis, et depuis fort longtemps. Mais oui, cet indice-ci n’est aujourd’hui plus niable, il a tellement pris de force que le voici au premier plan ; la littérature de souffrance au boulot, qui est assez copieuse – les mauvaises langues en France, à droite évidemment, disent que c’est presque devenu un fonds de commerce – témoigne de cette force ; ceci ne peut plus être négligé.

Il y a, se dessinant malgré les parois de verre, une communauté de malheurs qui rassemble toutes sortes de classes, ou plutôt de castes – après tout un chat est un chat, et Huxley a senti bien des choses – depuis le prolo de base jusqu’au cadre sup, en passant par les employés intermédiaires. Une machine sans âme broie tout le monde toujours plus bêtement, et malaxe nos existences. Nous sommes tous au fond du Purgatoire et nous le savons. Cependant, ne me demandez pas si les parois vont sauter. Je n’en sais rien, et puis on s’éloignerait du sujet de ce livre.

Tout au plus, pour bien approfondir une digression vers l’universel, vais-je ajouter ceci : 2012, le film de Roland Emmerich, en dépit de son cucutisme affirmé et tout à fait traditionnel, ne peut faire autrement que métaphoriser à fond les situations actuelles. Dans le film, le sol manque sous les pieds des gens, les édifices s’écroulent, un feu incontrôlable dévaste tout, les pauvres crèvent par milliards, quelques riches s’en sortent dans des Arches d’ultra luxe dont les soutes pourraient bien être infestées d’une petite douzaine de clandestins.

C’est fatal, si Emmerich voulait réussir son film, il lui fallait être réaliste. Le scénario devait donc être plausible : la mort pour les pauvres, la vie opulente pour quelques privilégiés de longue date… Donc, aujourd’hui, même le plus imbécile des benêts aura été prévenu sur écran géant et en son THX : quand ça va craquer, n’attendez pas qu’une loi vienne vous sauver. Sauf à la fabriquer vous-même, c’est-à-dire à prendre préventivement le pouvoir.  Ainsi, la seule grosse question qui vaille à cette heure où le canot va basculer dans la cataracte est la suivante : « Lequel des deux mondes va finir dans le gouffre : celui des puissants, ou le nôtre ? » Qui va s’emparer du parachute ?

Laurendeau : Pour le savoir il faut observer attentivement ce qui se joue dans le ventre de ces mondes. Sur ce point, vous faites votre part ici, Allan Erwan Berger, avec sagacité, générosité, candeur et une modestie toute naturelle qui sait parfaitement jusqu’où il faut ne pas trop se prendre au sérieux. Outre que votre plume, une fois de plus, ne vous a pas trahi, vous savez exactement où vous vous situez et les conséquences qui en découlent. Moi touriste plongé un petit instant dans une chaudière de labeur soutenu, sillonnée de fatigues au long cours et de dangers qui nécessitent, pour y échapper, de prêter grande attention à ce que l’on fait, sous peine d’accident sévère, j’affirme que j’ai côtoyé là-bas les piliers de notre monde. Cette solennité, ce sérieux légitime et grave sait, de fait, s’accompagner de moments très humoristiques, bouffons même, où on éclate d’un rire joyeux et sain en vous accompagnant, vous, le tunisien H. et votre chef-qui-trime-aussi-dur-que-les-autres (Le chef a des trous dans la bouche. Dès qu’il sourit, on voit qu’il est pauvre) dans le cours de ces aventures du quotidien étrange. On rit souvent donc. C’est-il qu’on trouve son bonheur partout ou que, l’un dans l’autre, il vaut mieux (aussi) en rire ?

Berger : La nécessité d’utiliser l’humour dans la présentation d’une chose grave s’impose d’elle-même. De toute manière, celui-ci révèle la présence d’une plaie, ou d’une cassure dans la logique. Voilà pourquoi on rit : parce que c’est complètement dingue, ou trop horrible, ou vraiment limite. C’est par exemple l’histoire de Paddy qui se pique la ruche au pub jusqu’à pas d’heure. Vient le moment où le patron lui dit que bon, ça suffit quoi, il faut rentrer. Docile, Paddy se lève, s’accroche au comptoir, titube vers la porte et s’écroule en chemin, sous les cris admiratifs des derniers poivrots encore présents. Et c’est comme ça jusque chez lui : dès qu’il veut se lever, il flageole, ondule comme une voile qu’on abat, et s’étale par terre, tant et si bien qu’il fera tout le trajet en rampant. Il rampera dans la rue, il se hissera jusqu’à la poignée de sa porte, il s’écroulera dans le couloir d’entrée de sa maison, il ahanera en se tractant sur les mains dans l’escalier, il passera dix minutes pleines à tenter de grimper jusqu’à son oreiller. Enfin, le but atteint de haute lutte, il sombrera dans l’inconscience.

Le lendemain matin, sa femme entre dans la chambre avec une tasse de café bien fumante. « Ben dis donc tu devais en tenir une sévère hier soir ! Tiens, bois ça tant que c’est chaud…

— Hmmm et comment tu sais ça, toi ? Merci.

— Il y a Mike qui m’a appelée du pub. T’as encore oublié ta chaise roulante. »

Donc l’humour a toute sa place dans une histoire un peu difficile. Et puis aussi : c’est que la joie est une des choses les plus increvables dans le monde des êtres vivants, et qu’on en trouve, comme les mauvaises herbes, jusqu’au milieu des gravats et des ordures. Au fond d’une mine mal ventilée au dix-neuvième siècle, on savait rire d’une bonne blague, malgré les poumons bousillés et la paie miteuse qui partait entièrement dans le remboursement des dettes de première nécessité. Les esclaves aussi savent prendre leur bonheur quand il s’en présente un bout ; et plus il est rare, plus il est goûté. Pour autant, faut-il donc, comme en Amérique sudiste à la bonne époque, oser prétendre que puisqu’ils rigolent, c’est qu’ils sont heureux dans leurs fers ? H. tousse inexplicablement. Le chef s’épuise. Leur patron se ronge à trouver des clients, et à tâcher de les conserver en se pliant en quatre pour leur complaire ; lui aussi paye de sa personne. J’ai été puissamment soulagé de pouvoir quitter cet endroit épouvantable avant de me déchirer la ceinture abdominale, qui commençait à envoyer des signaux d’alerte de plus en plus virulents. Alors oui rire d’accord, mais en sachant pourquoi.

Et puis vient le moment où l’on ne rit plus. Vient le moment où l’on se tient droit. Car je les ai lâchés, mes bons amis. J’ai pu, moi ; tandis qu’eux sont toujours là-bas. Et ils ne sont pas les plus à plaindre, loin de là ! Eux ne comprendraient pas le regard d’effroi que je pose sur leur existence : ils vivent là-dedans depuis si longtemps ! Et puis il y a, autour, des milliers de vies bien pires, tout aussi invisibles ou mal considérées, et complètement toxiques celles-là. Les gens qui sont plongés dans ces situations n’ont aucun moyen de s’en extraire : c’est ça jusqu’à la fin, qui suit de peu la mise au rebut. Leur seul rempart : les syndicats. Leur seul espoir : que des lois adoucissent leurs vies.

Finissons. À la démocratie je vois deux piliers : la Justice et l’Enseignement. À l’économie je n’en vois qu’un seul, qui est une forêt de dos : les multitudes qui chaque jour se courbent et se redressent pour soutenir et nourrir le monde, ce monde alimenté dans lequel on évolue. Et l’on trouve des hyènes pour affirmer que ces gens coûtent trop cher ? Eux qui, du néant, produisent les premiers biens, la première valeur, le premier argent ? Sans eux nous nous entretuerions pour un lapin, nos villes désertées seraient des charniers, nous surveillerions nos poulaillers un arc à la main ! Si demain le monde libéral tombe dans le gouffre, alors juste après la chute des banques ce seront eux, les presque esclaves, qui devront s’arrêter. Nous crèverons immédiatement derrière. Alors ne les méprisons pas, car s’ils claquent, nous claquons. Ce sont des héros. Ils méritent un respect total. Et une augmentation. En 2012, votez pour que nos héros aient une augmentation.

Invisibles et tenaces
sortie le 24 janvier
Extraits à lire par ici
Livre à acheter par là, pour 3.50 euros

Illustrations dans le texte :
Andrew Hitchcock : Silk workers in Indonesia (Flickr) détail
S. Burlot : Avec les ouvriers du Thé Éléphant. Source Blog de JL Mélenchon.
A.E. Berger : Invisibles et tenaces, visuel de couverture.

Ceci n’eut pas l’heur de plaire à divers manants gauchistes, qui firent remarquer à Son Excellence que ce genre de bassesse salit d’abord qui s’y livre, et ne saurait aider à faire briller une cause… Croyez-vous que notre troll télévisuel se calma pour autant ? Que nenni ! Une heure plus tard, il remettait le couvert avec le couple Mélenchon-Hortefeux, surpris en pleines crapuleries dans un TGV. C’est grave !

Finalement, incapable de résister à sa hargne, le pauvre Lemoine, qui décidément fait une fixation sur le grand méchant loup Mélenchon, s’afflige bien fort de retrouver ce dernier dans Gala, en train de ronronner après l’envie d’écrire un roman d’amour. Mélenchon voulant raconter des histoires d’amour ! C’en est trop pour monseigneur Lemoine, qui twitte aussitôt ce qu’il faut penser d’une telle cucuterie.

Ci-dessus : morceaux choisis de mélenchophobie, sur le fil du pauvre Lemoine.

C’est terrible de tomber sur un individu qui s’abaisse à utiliser de tels arguments moisis. Cependant, mieux vaut en rire. C’est pourquoi j’ai décidé d’aider l’ami Lemoine à renouveler son stock d’ordures, en mettant à la disposition de qui passe par ici quelques ragots pas piqués des vers, à base de Mélenchon, de monstres divers et de situations scandaleuses. Ne vous gênez pas pour tweeter les meilleurs morceaux à notre camarade, pour ses prochaines disputes.

À tout seigneur, tout honneur, commençons par notre Lorraine nationale :

#Mélenchonafricoté avec Nadine Morano déguisé en Super Mario. Le pervers !
#Mélenchonafricoté avec Fr. Lefebvre sous les caméras de Yann Barthès. Vu !…
#Mélenchonafricoté avec Hortefeux dans un confessionnal. C pas Holland qui ferait ça !
#Mélenchonafricoté avec une guenon dans une montgolfière de l’UMP. Le fourbe !
#Mélenchonafricoté avec Joe le poulpe dans les sous-sols de l’Élysée. Le rat humide !
Etc.

Et, parce que je suis d’un naturel taquin, je poste sur Megaupload un fichier txt (à renommer en htm) permettant de générer aléatoirement toutes sortes de ragots pour le sujet #Mélenchonafricoté. Personnalisez-le, et amusez-vous bien ! Source : Insultron 2. Merci !

Hypogée à Syracuse (Sailko sur Wikimedia Commons) / Grille égyptienne

L’HORREUR ÉCHAPPÉE DE LA FOSSE

Toujours les animaux que l’on descend au fond de la fosse s’y comportent de la manière la plus prévisible. Debout sur leurs deux pattes ridicules, stupides, ronchons, ne comprenant jamais rien, ils ne réagissent pas lorsqu’on place le lourd treillis de barreaux croisés qui fait grille, et qui les empêchera de sortir lorsqu’ils se battront pour l’atteindre. Ils ne réagissent pas plus lorsque les clowns arrivent, batraciens agités, moqueurs, lâchant des insultes aux bêtes, pitres grotesques dont la tête hilare est glissée dans un poste de télévision ; au contraire, on dirait que ces personnages les fascinent, alors qu’ils devraient les avoir en exécration. Personne, là en-bas, ne réagit non plus lorsque ces même clowns, qui font ici office d’exécuteurs de nos plaisantes œuvres, ayant glissé les tuyaux multicolores à travers les barreaux, ouvrent les vannes en produisant de longs pets à chaque tour de robinet.

C’est alors que le public de l’arène se lève dans les gradins, car il veut mieux goûter à ce moment où l’hébétude lentement laisse la place à de l’inquiétude chez les bêtes, cependant que l’eau monte et commence à mouiller les pattes. C’est un des plus délicieux spectacles, qu’accompagnent à merveille les accords guillerets de la fanfare. Dans la fosse, la mort froide gagne les chevilles, puis les genoux.

Ordinairement, il se passe ceci : les bipèdes s’énervent, tournent et s’engueulent, se mordent un peu, regardent l’eau puis la grille, et l’on voit alors dans leurs yeux poindre la compréhension. Ils vont crever noyés ! Alors tout s’emballe. Dès que l’eau arrive à mi-cuisses, les singes entreprennent de s’escalader les uns les autres, dans l’espoir d’atteindre la grille. Ce ne sont, pendant quelques minutes, que de réjouissants hurlements de colère et d’intimidation, et des griffades, des empoignades, des pugilats furieux, jusqu’aux premiers assassinats.

Les morts faisant opportunément office de socle, c’est bientôt la guerre pour leur grimper dessus. Peu à peu, les bêtes en bataille forment ainsi une espèce de pyramide. Et comme évidemment se sont les plus forts qui grimpent sur les plus faibles, très vite cette pyramide s’écroule, une fois, deux fois, parfois trois, dans de grandes éclaboussures rougies du sang des vaincus, tandis que toujours l’eau monte.

Pour finir, les plus vaillants, agrippés aux barreaux, ou suspendus, avalent leurs dernières goulées d’air tandis que sous eux on se bat au milieu des cadavres qui flottent. Sous le poids imbécile des survivants, la grille, qui n’est pourtant pas fixée, ne risque certes pas de s’envoler. La maintenant solidement collée à la margelle, tous ces winners en train de se repousser sont ainsi les artisans de leur propre noyade. Ce spectacle est très philosophique.

Mais aujourd’hui il n’en est pas allé ainsi. Les singes, qu’on nous annonçait d’une nouvelle race, avaient attiré une masse considérable de spectateurs, ce qui rendit le carnage final d’autant plus effroyable. Ils commencèrent par crier, à s’interpeller tandis que l’eau des tuyaux arrosait leurs chevilles. Soudain ils formèrent trois groupes : les massifs, les poids-moyens, et les plus légers. Les moyens grimpèrent sur les épaules des massifs, puis les plus légers escaladèrent cette figure acrobatique. Ils inspectèrent les barreaux, et observèrent comment la grille reposait sur la margelle. Ils trouvèrent qu’elle n’était pas fixée. En bas, pataugeant dans l’eau, inquiets mais pas paniqués, des intellectuels donnaient des conseils.

On testa le poids de la grille. Elle fut trouvée lourde. Aussitôt on défit les grappes, et les plus costauds d’entre les singes, montant sur les épaules des plus fragiles qui étaient montés sur les moyens, et tous dressés contre la même paroi, poussèrent. Ils entrevirent ainsi le succès de leurs efforts. Ceci leur donna du courage. Il ne leur fallut que trois essais pour comprendre par quel mouvement synchronisé la grille devait être soulevée.

C’est maintenant que se place ce qu’il faut bien appeler le trait de génie, proprement révolutionnaire, dont fit preuve cette tribu inquiétante. Car quand la grille, en se soulevant, glissa et se renversa dans la fosse, tuant quelques bêtes au passage, toutes les autres se retrouvèrent coincées par elle contre la paroi. Ceci aurait pu clore l’affaire et tout serait allé comme avant, mais non car, grimpant tout en haut, les singes, poussant collectivement des pattes et des mains, en quatre élans toujours plus amples, rejetèrent la grille contre l’autre paroi. Ainsi, en basculant, ce qui les enfermait se trouva transformé en échelle ; ce qui devait les tuer les sauva. Toutes les bêtes encore vivantes sortirent, et se répandirent dans l’arène.

Vous connaissez la suite. Les quarante-huit rescapés de la fosse ont tué directement cent-vingt spectateurs, et causé la mort des presque cinq-cents autres dans le mouvement de panique qui s’ensuivit, lorsque la foule, voulant s’enfuir par les trois issues de l’arène, y trouva trop souvent la mort par écrasement.

Libéralisme, marché souverain, loi du plus fort, chacun pour soi et Dieu pour tous : ça ne marche pas ! En 2012, aidez-vous vous-mêmes, renversez cette foutue grille, et passez aux représailles. Qui sait combien de trappes des humains assemblés peuvent faire voler en éclat ?!

Les vœux des candidats à la présidentielle, au soir du premier janvier 2012, tels qu'on peut les visionner sur Internet. Quelques personnes n'ont encore rien sorti : Boutin, Nihous, Chevènement, Poutou... Il y a du monde, cette année...

Bonjour bonsoir. Pour bien commencer l’année et nous aider à digérer, voici un joli comparatif des vœux que nous adressent, la main sur le cœur, nos amies et amis les candidats. Quelle que soit notre orientation politique, il est bon d’étudier lentement ces morceaux obligés, car ils nous délivrent bien des informations. Donc surtout, prenez votre temps, n’avalez pas tous ces vœux en une seule fois ou vous ne comprendrez plus rien. Cliquez sur les têtes ci-dessous.

Voilà. En gros, on vous souhaite d’avoir une bonne année, d’être courageux, volontaires, durs à la peine, et prêts à en chier des clous. Ou alors d’en faire voir de toutes les couleurs à ceux qui veulent vous effrayer…

Robert Louis Stevenson. Aucun prix, mais que du talent. Source Wikimedia Commons.

L’art dit ce qui ne peut se dire autrement. « Contre toutes les puissances de l’oubli, le livre nous reconduit sans cesse à notre liberté, il nous est école de dissidence. » La citation est de Michel Le Bris, dans une note, Introduction à Une amitié littéraire, correspondance entre Henry James et Robert Louis Stevenson, Verdier 1987.

Et si…

Je m’en doutais, nous nous en doutions, vous vous en doutiez, et maintenant ça commence à devenir officiel : les prix littéraires sentent le moisi. Luis de Miranda : « Les prix littéraires tuent car, chaque année, ces offices du bon goût élèvent artificiellement au rang de best-seller une littérature parfois frelatée, sans dimension épique, sans réelle ambition stylistique, créative ou sociétale. Je ne compte plus les lecteurs qui m’avouent, entre la honte et la colère, avoir été déçus par l’achat d’un livre portant la mention Prix Goncourt, Renaudot ou autre. » Cette phrase révoltante, ou révoltée, ou les deux, est tirée d’un billet que l’on peut lire avec profit ici : Les prix littéraires tuent. Oui monsieur oui madame.

Il y a plus de mille maisons d’édition publiant des romans en France, nous dit Miranda. En première approximation, aucune n’a accès à une quelconque des prix majeurs – Renaudot, Interallié, Goncourt etc. Voilà l’état de la littérature. J’entends : de la littérature papier.

Or, puisque ce qui donne du rayonnement à la litérature passe, en ce siècle peu vertueux, par le simulacre d’un jugement rendu par un jury désuètement snob farci de conflits d’intérêt à la sauce consanguine, et qu’on ne saurait sauter aux yeux du lecteur moyen sans en passer par le rituel du prix, puisqu’enfin c’est ce prix qui donne tout son prix à l’acte de lire et d’écrire, j’en viens à me demander s’il ne faudrait pas, nous autres les pure players de la littérature, singer ces crapuleuses institutions mais en montrant tout ce qu’elles ne sont pas, en étant simplement ce que nous sommes.

Et que sommes-nous ? Nous sommes des amoureux. Nous sommes nourris de désirs, nous sommes dépourvus de toute avidité, nous ne sommes pas ennemis ni même concurrents – pas encore – puisque nous nous sentons, éditeurs numériques, membres d’une fraternité. Or, Régis Debray nous l’a suggéré il y a peu, la fraternité se construit contre un adversaire. L’adversaire ici n’est pas le livre en papier, cette pauvre chose prise en otage. Non, il est en amont, il est si ancien ; c’est le même à travers les siècles, il veut tout, il ne laisse rien, il ne sait qu’être ogre ; il vend de la bouffe, des équipements, des bidules électroniques, de la “culture”, des crédits, de la sécurité. Son but est toujours de tout manger. À commencer, dans le cas de la littérature, par les jurys, les éditeurs et les auteurs, pour finir par les lecteurs. Ligotez-moi tout ce petit monde ! ordonne-t-il dans ses fantasmes. Et si nous organisions un prix ?

Par exemple que chaque éditeur numérique choisisse, dans son catalogue, un livre à soumettre aux autres. Que ces cinq, huit ou quinze livres soient lus, étudiés, pendant trois mois, six mois. Puis que chaque éditeur vote pour un livre édité chez un autre. Un petit programme bidouillé sur un coin de table, un peu de php entre deux cafés et c’est dans la poche : numéro un, numéro deux, numéro trois. Les résultats sont publiés. Les lauréats ainsi mis en avant susciteront d’abord l’intérêt des lecteurs numériques. Les candidats non retenus y trouveront aussi leur compte, par le simple fait qu’ils auront été exposés (ne donnons pas les scores de ceux-là).

Voilà. Et si, nous aussi, profitant de notre jeunesse et de notre pureté actuelle, nous nous amusions à donner un prix à ce qui n’en a pas ?

Limiagu: Onigawara, a demon tile in Japan. Source Wikimedia Commons.

Cette petite image pour vous avertir que la vidéo dont je vous propose le lien ci-dessous contient des paroles d’une violence ahurissante.

GROOARRR !

Je recommande cette intervention uniquement à celles et ceux d’entre vous qui, curieux de savoir s’il existe une gauche en état de penser quelque part sur cette planète, seraient prêts à investir 45mn de leur temps à écouter Mélenchon articuler des phrases.

La caméra sautille comme une qui aurait des puces, aussi évitez, autant que faire se peut, de visser vos yeux sur l’écran ; collez-y vos oreilles ce sera bien mieux.

Et maintenant, un nouveau twittjeu :
TROIS ACROSTRICHES

Le principe en est simple : décrire un mot en autant de vers qu’il y a de lettres dans ce mot, de façon à ce que les initiales de chaque vers, lues verticalement, forment ce mot. Je donne ici trois exemple tirés de mon sac à malices :

B rasiers de notes étincelantes,
A ffolants palindromes secouant les voûtes de
C athédrales
H éroïques ;
J e ne suis pas
S oporifique !

G rossier, vaurien, fainéant, lubrique, mécréant.
A imant le pinard, le saucisson, les putes, le salé…
U n gros bourrin qui plaint Van Gogh, non mais vraiment, quel Arlequin !
G alant comme un ours, un sanglier, aimable comme un blaireau. À guillotiner !
U n fauve, dit-on, et l’on a bien raison ! Parti aux îles, bon débarras.
I nculte, épais, se croyant plus malin que tout le monde…
N‘ aime pas le gendarme, évidemment.

V oici un drôle de cas :
O n ne peut être plus enragé téméraire,
L umineux, passionné, fourbe, insensé, obséquieux, vif comme une lame,
T out à la fois !
A voir dans sa besace de quoi
I ncendier la France à coups de rimes éblouissantes,
R établir l’innocence, démolir les salauds, jouter seul contre tous, et vaincre !
E t craindre pourtant jusqu’à son ombre.

J’invite maintenant Jiminy Panoz, Aline Jeannet et Alain Lasverne à pondre à leur tour trois acrostiches, à les soumettre à la communauté, et à refiler le bébé à trois autres victimes.

Et voici, pour leur donner du courage, un dernier spécimen, tout aussi peu rimant que les précédents – mais si quelqu’un veut nous faire des alexandrins, eh bien pourquoi pas ?

S anguinaires barbares qui hurlez, conspuez, trépignez,
A nathématisez, vouez à la corde, au plomb, aux flammes, à la tronçonneuse ;
L igaturés de la cervelle !
M alheureux qui n’examinez jamais et jugez toujours ;
A h tristes esprits, réveillez-vous ! Le monde tourne et vous ne tournez plus !
N on seulement vous ne lisez rien, mais vous ne pensez que sur ordre !

R ugueux cerveaux qui ne savez pas de quoi ce livre traite, mais tuez
U n gardien, un imam, un bibliothécaire, et même un traducteur,
S ous le prétexte que vos clercs ont décrété l’auteur
H érétique, athée, apostat, ennemi des croyants… Mais ouvrez donc ce livre !
D ites-nous enfin, bourriques, si ce pauvre roman qui traite de pauvres gens
I mmigrés, déboussolés, inquiets, ne sachant que vivre et devenant fous,
E cartelés entre ici et là-bas, justifiait qu’on assassinât.

À vous de jouer, bande de mourgs !