Allan Erwan Berger

Né en 1962 en Normandie, France. Élevé au soleil, amoureux de la mer et de la nature, solitaire, farouche, et bio. Mon premier livre imprimé remonte à quand j’avais sept ou huit ans ; curieusement, ça n’a pas déclenché de vocation. J’ai pourtant continué à écrire, et avec succès – des lettres hilarantes, ou dramatiques, des rédactions faramineuses et gothiques, qui faisaient hurler mes profs de français – mais ça n’a toujours pas fait tilt. Il a fallu le tournant du millénaire pour que j’oriente enfin mon cap vers la littérature ; et maintenant je ne fais presque plus que ça… Je crois que l’écriture est une maladie : quelque chose comme la scribouillite, ou barbouillite compulsive. En latin, cela donnerait scriptio obsidant ; et en latin de cuisine : scriptita acuta. Évidemment, ça gratte. En plus, trop d’abstinence génère un violent accès de manque. Je suis cuit. Berger mourra menotté à son clavier.

Politiquement, je suis de gauche par nature et écolo par conviction. Ce qui a fait dire à un militant hollandiste écœuré par mes déceptions que j’étais : « une caricature hideuse de gauchard aigri, frustré, violent, menteur, nationaliste, révisionniste et mortifère ». C’est tout à fait moi. D’ailleurs, j’ai à mon domicile un buste de Staline en bronze, que je lèche tous les dimanches tandis que dehors clochent les églises.